El tren

Las horas de la madrugada son para los que escribimos, para los poetas o simplemente para esos a cuyo sueño renuncian para echarse un par de líneas.

Para los que toman café a media noche sin medida, los que meditan o para los que solo respiran.

Los recuerdos o las melodías.

Melodías de saxofón que suenan en una habitación algo ambigua y desordenada.

Desordenada por las prisas y por las carcajadas que quedaron en medias sonrisas.

Sonrisas que delatan el afán por convertirse en memorias del ayer.

Que no se volverán a escuchar ni a ver.

Que se quedarán en el olvido, debajo de mi cama o escondidas en algún cajón.

En el cual solo guardo poemas enrollados en forma de cigarros que aprovecho para fumar en noches sin inspiración.

Inspiración que solo me otorga la madrugada y su dulce aroma a luna nueva o brisa fresca que se cola por mi ventana mientras escribo sin ilusión.

Ilusión que me falta, que se ausenta sin compasión.

Compasión que el mundo ya no siente, sentimiento de piedad que se está perdiendo sin razón.

Razón que ya no entiende de penas, calamidades o desgracias.

Desgracias que están aconteciendo sin control.

Innumerables guerras desatadas por humanos como tú y yo.

Tú y yo éramos aquellos que un día se vieron por equivocación.

Equivocación cuando me subí en un tren que no llevaba a mi dirección.

Dirección que finalmente me llevó a encontrar el amor.

Amor el que hicieron tus ojos y los míos cuando entraron en conexión.

Conexión que no entiende de leyes ni gravitación.

Gravitación que atrajeron nuestras almas a chocarse por error.

Error que marcó un antes y un después en la historia de los dos.

Dos extraños que se toparon en un tren por equivocación.

Bendita equivocación, que, aunque me perdiera yo, me entregó a encontrarme contigo.

Contigo quiero la vida.

Vida que hallé al mirarte,  amor.

Amor que encontré en un tren que, sin saberlo,  se dirigía hacia Aragón.

 

 

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2 comentarios sobre “El tren

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